11:48 p.m. - 2006-04-30
Olas van, olas vienen
Estoy mareado. Quiero escribir algo que vengo guardando desde hace tiempo, pero no creo que ni la prosa, ni la poesía, ni la épica narrativa satisfagan por el momento estas fases lunares que afectan mi líquido estado de ánimo.

Baja la marea. El día es un devenir constante de estados que quieren aparentar estadios de totalidad solvente. Pero el Sol no es actante secundario en esta redonda puesta en escena. Acuosa la arena que ahora enjuaga los jardínes marchitos de sal que no limpia.

Sube la marea. Fisuras flotan en el piso color malta. Como si la tierra devolviera razones, el color se fractura en vejaciones artríticas. La indecisión de subir y tomar la bandera que nos corresponde.

Seco el mar, no hay palabras que retumben donde el eco prestó su pereza.

 

 

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