Siempre son los demás los que se mueren.
Marcel Duchamp

¿Quién es el que habla?

He releído algunas de mis anteriores entradas y pienso que algunas de ellas las borraría definitivamente sin pensarlo dos veces.

Y ahora no tengo ni idea de qué escribir, aunque por las noches tengo mucha actividad creativa neuronal. He tenido mil y dos ideas, propuestas, invenciones varias para producir aquí o allá. Por las noches...

Al mundo no se le dan vueltas de hoja, nadie tiene pulgar tan grande. Será que todo toda, es un una, gran grande hoja ojo. Será el sereno. Pero, en todo caso, son y están siendo y nosotros caminamos, dejando huella en el papel. A veces las huellas son tan grandes que muchísima más gente puede ver y seguir los pasos de aquel o tal hombre o mujer. Otros mueren pisados por botas enormes. Pero esas son historias que cuentan o ves por televisión, rumores violentos que resuenan. Habrá algún lector que nos lee desde arriba, quizás nos escribe... Los más escépticos han dicho que nadie nos observa, que son paranoias colectivas escritas millones de kilómetros atrás sobre la hoja que pisamos. Otros se limitan a... (Inacabado)