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10:51 p.m. - 2006-02-24
Desde la boca del lobo
El lobo, obediente, marchó con él como manso cordero, en medio del asombro de los habitantes.
Las Florecillas de Francisco de Asís.

He desconfiado de lo surreal y atinado en lo metaforístico. El muro fue insuficiente ante los lacrimógenos efectos del aire acampado. Los niños corriendo sobre los huesos de sus padres y esta tela que tiñe más y más los huecos de las cosas.

Arbórea es la pieza que cubre mis zancos y lúgubres manifiestos integristas. Colmillos de piedra son el cielo y guardia. No hay más lluvia, codiciado mineral bronceado que los soles que migajan en su terco iluminar chirriante.

La sombra de la vida se esfuma, atraviesa la humedad incorpórea e invade en un abrir y cerrar los ojos tu asiento, perdida isla que carga bestias en su abrigo. Es la sempiterna nevera que constipa y atiborra de besos sublimes los mercurios costados de los poetas arlequines.

Se ríen tanto de tan funesta lucha que tienen los dientes torcidos...

 

 

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