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1:17 p.m. - 2007-02-02
La comedia se excusa
Celosa del eterno retorno, aspirante a cuentos cortos y sonrisas largas. Pero no así tan largas, cómo pues se te ocurre. Toda llena de ocurrencias eh, tu amiga la comedia. Sensible al más ligero contacto de la melancolía o de la cabronzuela nostalgia o de su amiga la llorona vacía. Y vacío tu cuarto cuando miras así a la calle, cuando no miras así a la gente, cuando miras así el suelo, cuando casi casi, casi tus ojos rayos x de superman que atraviesan las paredes, pervertido de poca monta. Qué poca madre tener sólo un padre que oficie tus misas del silencio pon la radio.

Arropada por las huestes de sus enemigos, la comedia se excusa. Impertinente en su encargo, entrega portavoces a los que aclaman parabrazos los abrazos. La comedia comprende a las parcas. Coexiste con, con, con, cooon... cualquiera otra categoría del alma que embarca los corazones y maltrata los gestos de tu cara.

Empalmada entre cortesías sin gracia ni ton ni son, qué poca creatividad la tuya mano, atraviesa con lanzas la oscuridad del enfermo ya con testamento, yo quiero el reloj. La comedia canta, no se anda con rodeos para salpicar su sana sana. Ha aprendido a escabullirse de las reuniones más sobrias imposible, aquí trajeron todo el vino tinto del mundo, ¿ya se murió el enfermo?

Deshonrada por sus mentores, los viejos sabios y todavía más serios imposible, destripacuentos cuando nadie menos se los espera la muy cabrona. Se acuerda de la muerte, embargadora de vivos lugares más escondidos que los visibles. Y la ira se enoja... ¡ira como se enoja! Debilitada por el contagio rabioso, pobre ira, hazte pa allá.

Indispuesta a los profundos matices que no entonan con su florida seriedad, se propone expiar las tumbas del compartimento: patea patea patea te patea hasta que resucites resucites ¡resucita!. Terca es ella.

Enfermiza, la comedia que se excusa cuando se pone triste. Entonces, se nos va.

 

 

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