10:42 p.m. - 2012-10-15
Ensamble I
Sol�a ser un poeta
y de mis versos se configuraba
la saliva, el volc�n o un bot�n
que por una boca, presionaba
el tren sangu�neo, el aire
de los pechos, la nariz
de las palabras
y ol�a la vida
en cada acento
en cada vena
Sol�a ser el poeta
visitado por la brevedad
de un tiento, de una brisa
de besos y doradas prendas,
agazapado en una verdad, durmiendo
ya no entre atolondrados
luceros o crep�sculos terrestres
sino sobre s�banas de bytes,
terciopelos de tecla
Pero la luz es pobre
y todo lo que brila paga
y todo lo que brilla tiembla
y todo lo que brilla es
oro de otro costal
pr�stamo de dioses pr�cticos
usureros del tiempo
preceptores de la arena y el fuego
su huella es la nada
la hechura del espantap�jaros
el lleno del aire
la calamidad de la inspiraci�n
como de quien se muere
como de quien descansa...
y cansa...
no fue la ra�z o el tes�n
o la carpa del viejo diablo
que proyecta flores y avienta
buscapies para quemar las almas
ni tampoco la luna o la cal
o la casa o el trayecto del azul
la nota aguda que acaricia
todo lo que deja siempre de ser,
no fue un otro poeta
ni su avance en la caprichosa otredad
o en el advenimiento de los contratos
de las demandas o juegos de feria
no fue la sed ni la inmundicia
no fue la calle no fue la vela
no fue una mujer que pasaba
con los ojos de tijeras o tisanas
no fue la fe ni la lluvia
no fue el cart�n de la pena
ni la cubierta de la polvadera
que dejaron los intereses c�smicos
por los pecados de nuestros padres,
el ADN o las neuronas de un:
"Y la sonrisa se hizo",
no fue ni siquiera un escombro
de algas purificadoras o vegetales
hipn�ticos apiad�ndose del caliz,
de la carne y sus epidemias
�qu� fue entonces, d�nde es?
est�, es, all� o aquella
m�s sin, embargu� las querellas
de la lengua para liberarme
de los buitres, de la roca,
de Aqueronte, de mi cruz
de la V�a L�ctea y sus miles
o millones de estrellas
con gases hechos de ma�z
por hombres de paja
por pre�mbulos de barro
en escaparates victorianos
en atroces modas que revientan
la vista y retuercen los p�rpados
por la falta de convicci�n
por la falta de un terreno propio
para cultivar las s�labas frescas
sino calada por la naturalidad
de la tez del camale�n
Sobran pinturas, sobran sue�os
faltan vocales y etimolog�as,
las dictaduras del norte
se regozijan al sentir el clamor
de las trompetas, el comp�s
de los sempiternos tambores
que se acercan a una villa
o a una escalera hexadecimal
para ascender de nuevo al furor
de la taberna, al color de la tina
azucarada, palpitante, rebosante
de asfalto, quimeras y deudas
�P�sele, p�sele! Ll�velo,
p�ngalo, ed�telo, sumin�strelo
adqui�ralo a cr�dito o en ardores
heredados desde los Balcanes
hasta los Andes po, che, wey,
cabr�n, chero, hijo de la chingada,
sotaco, tal por cual, malnacido,
bien que mereces la muerte,
la sangre, la crepitici�n de tu raza,
la notoriedad con que hablas
y mientes y rezas y juras y perjuras
que verd� de Dio: "arrieros somos
y el camino andamos" porque esa
fue la noche y no otra, donde
el cordero instal� una levedad
una casi nada
Abr�gate bien muchacho,
que la noche es larga
y de la cueva del viejo c�clope
todav�a se escucha el bravido
de un fantasma que no se cansar�
de cobrar venganza a aqu�l
que lo enga�� en el cautiverio
de la locura.
