Mientras uno habla más y más de uno mismo, puedo leer en los diarios-e, se consterna por las cosas que no funcionan sobre uno mismo e intuyo plásticas emociones porque todo lo aprendido no concientemente pero que fue hecho por alguien concientemenete... quiero decir que la frialdad de los objetos plásticos que flotan en los lugares comunes no tienen nada que ver con uno como ser humano. Lo que te muestran es un lenguaje especialmente codificado para que... bueno, para que te sientas así.

Lo que no entiendo es como la gente entristece por quimeras e ilusarias pretensiones de no sé qué.

Está bien que queramos ser felices pero a estas alturas ya deberíamos saber que ésta no es ni permanente ni como creemos que es. Persiguir un sueño vendido sólo llevará a tener emociones compradas con tarjeta de débito o con cupones. La felicidad no se desea ni se compra. Se construye. Así, en vagas y no teóricas palabras. Pero puedo argumentar para convercerte... para convercerme.

Tal vez apagando la televisión, cerrando la imagen. Maldecir no cura heridas ni arranca problemas de raíz. Sólo confirma el problema. Dejar a un lado la silla y el monitor y abrir las ventanas. Hablar de nuevo de rostros y caras detalladas. Mirar al otro nuevamente. Hablar más en plural que en singular. No naciste por ti mismo.

La razón y no los sentimientos. Los sentimientos son siempre hojas de palmera entre un huracán. La razón viene y devuelve el delineado caos del huracán a la inmensidad jamás escrita del océano.

Por cierto, las vacaciones fueron un tanto revolcadas. Entonces, aquí estoy listo para retirarme.