Reunidas todas las emociones quieren
ser terapeutas de finales vueltos,
pero la vocación al no ser sincera
cuatrapea los cabellos, deshace camas,
llora la virtud berrinches como
enferma de nostalgia.

Exageran cómicos que montan una
tragedia,
olvidan las líneas y se carcajean
cuando el padre saca el ojeroso tono fruncido.
¡Mala flor de-función! Viene el doctor
a lidiar con los falsos curadores...

Sin tomar signos vitales de esos que
ocultados a la auscultación,
sonajean cal y madera que circulan
sangre y células y latidos del corazón;
estornuda el doctor
cerebros, piezas
manos, heladas
espadas.

No hay tal enfermedad tantas veces,
no hay tantos sobres para cartas,
con un pliego de prescripciones asaltan
y vuelven a saltar las tercas emociones
uno o dos
recuerdos de pechos congestionados
que viran la espalda ofreciendo
emociones locas de personalidad
latente de correr
soñando en canciones
revueltas, usurpando los
confines de una rabia
que cree poder
enmendar su dolencia
y afección por
las lunas
vistas
junto
a ti.