Son los hábitos de la memoria
el día y la noche en vela,
la mañana que llega tarde,
la confrontación de realidad
con tinta indeleble

No todo en este mundo compone
átomos de carne indivisible,
no todas las cosas de este mundo
son mordidas o sin sabores
al candil del presente -Continúa...

Tu voz, tan dulce, tan soberana
pastora de mis sueños rasgados
por el vendaval arqueológico
de noches en fosforescencia

Sólo los seres continuos viven

sueltos

rotundos.