1:00 p.m. - 2008-01-13
Poema de autor
En este instante, breve y duro instante,
�cu�ntas bocas de amor est�n unidas,
cu�ntas vidas se cuelgan de otras vida
exhaustas en su entrega palpitante!
�ngel Gonz�lez
�Ah querer, �ste, el m�o, �ste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle p�blica,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sart�n,
al sordo, en su rumor craneano, imp�vido;
al que me da lo que olvid� en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
C�sar Vallejo
�Ay de m�!, �les pasa esto a otros?;
porque tan h�bilmente me asalta el amor
que la vida casi me abandona:
s�lo un hilo de esp�ritu deja medio vivo,
uno que s�lo por ti vive y razona.
Dante
Cuando puedas leer las alabanzas de los h�roes
y los haza�as de tus padres, y saber qu� es la virtud,
amarillear�n los lentos campos blandas espigas,
rosadas uvas pender�n de las incultas zarzas,
y los duros robles sudar�n un roc�o de miel.
Virgilio
Digo: ��Nuestra rom�ntica amiga la luna!
O tal vez (en el plano fant�stico, lo admito)
Sea el globo del preste Juan
O un farol de abollada chatarra suspendido en el cielo
Para alumbrar pobres viajeros en su miseria.�
Ella comenta: ��C�mo divagas!�
T. S. Eliot
Y yo casi me olvido de sentir s�lo pensando en ella.
No s� bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso m�s que en ella.
Tengo una gran distracci�n animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
Fernando Pessoa
Perd�name por ir as� busc�ndote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perd�name el dolor, alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor t�.
Pedro Salinas
Vengo en vano a buscar un cambio todos los d�as,
callan siempre a mi voz todas las sendas del campo;
fui a las g�lidas cimas, las sombras todas me vieron,
y las fuentes; incierto vaga sin rumbo el esp�ritu,
paz buscando
Friedrich H�lderlin
Risque, ella dijo, �no adoras a
Rilke?
no, dije, me aburre,
los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.
Lorca, dijo, �qu� te parece Lorca?
Lorca era bueno cuando era bueno. Sab�a como
cantar, pero la �nica raz�n por la que te gusta
es porque fue asesinado.
Shelley, entonces, �qu� te parece Shelley?
�no se ahog� en un bote de remos?
entonces �qu� te parecen los amantes? me olvid� sus nombres...
los dos franceses, uno asesin� al
otro...
b�rbaro, dije, ahora h�blame de
Oscar Wilde.
un gran hombre, dijo ella.
�l era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas
por la raz�n equivocada.
Van Gogh, entonces, dijo ella.
ah� vamos, dije, ah� vamos de nuevo
�qu� me quieres decir?
quiero decir que lo que los otros pintores de la �poca dec�an era verdad:
que era un pintor promedio.
�c�mo lo sabes?
lo s� porque pagu� $10 para entrar y ver algunas de sus
pinturas. vi que era interesante,
honorable, pero no grandioso.
�c�mo podes decir, pregunt�, todas estas cosas acerca de toda esta gente?
querr�s decir, �por qu� no estoy de acuerdo con vos?
�para ser un hombre que casi se est� muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!
pero, dije, �no se murieron de hambre todos tus h�roes?
pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a m� me gusta.
no, dije, simplemente no me gustan de la manera que
te gustan.
me voy, dijo.
podr�a haberte mentido, dije, como la mayor�a
lo hace.
�quieres decir que los hombres me mienten?
s�, para llegar a lo que crees que es sagrado.
�quieres decir que no es sagrado?
no lo s�, pero no te voy a mentir
para que funcione.
vete a cagar entonces, dijo.
buenas noches, dije.
ella dio un bruto portazo.
me levant� y prend� la radio.
hab�a un pianista tocando la misma pieza de
Grieg. nada cambi�. nada
cambia nunca.
nada
Charles Bukowski
Y Charles Chaplin fue tambi�n
poeta.
